A memória dá voltas

Domino no peito; ela rodopia no ar, cola uma pequena abóbada de suor na camisa, acima de onde deve estar meu coração, mas não me escapa. 

A alguns metros, espreitam zagueiros. 

Parto em diagonal, adianto a bola com o pé direito: o primeiro engole a isca. Faço um suspiro de pausa, circulo sobre a bola, catando-a com o pé esquerdo mais rápido do que ele poderia supor. 

A bola segue vizinha da canhota e o segundo beque avança como se a grande área fosse um território sacro proibido para pés pagãos. Sinto que vai dar carrinho; arranco pra trocar o compasso; com o pé direito, alço a bola como um pequeno chapéu por cima das pernas que deslizam no gramado agora encharcado. 

Não tem mais nada. Estamos sozinhos, a chuva, eu e o goleiro. 

Tudo acontece assim, ó. Abro pro meio, o braço do primeiro zagueiro vem à minha nuca; o goleiro sai. Num último esforço, encho o pulmão de ar e a perna, de força. Solto o pé no espaço que ele me dá. 

O chute sai com raiva, o grito vem na hora. Cerro punhos e dentes, vejo tendões e veias. 

Deus, é bom demais jogar futebol.