Faz muito tempo que não me arrisco a escrever crônicas. Quando o fazia, eu não era bom nem tão ruim. Da primeira vez que postei neste blog, observaram que eu deveria melhorar. Talvez quanto à qualidade do texto, o ritmo, os temas, sei lá. Compreendo a observação, mas é um equívoco, me parece. Porque blogar tem outra proposta, pelo menos é assim que vejo.
Neste caso particular, é menos uma experiência do que uma necessidade. Escrevo profissionalmente há anos, e, às vezes, bate vontade de escrever à toa, falar de qualquer coisa, inventar o que se quiser. Não há razão certa que explique por que fazer isso. É da minha natureza, acho. Pergunte a um cão por que ele ladra ou a aranha por que ela solta teia pela bunda.
Acho que blogar pode parecer crônica, às vezes é, às vezes parece e não é. Saber que bicho é esse importa? O fato é que este espaço não tem pretensão nenhuma, nenhuma, ainda mais a literária. Daí as homenagens -implícitas e explícitas - do primeiro post, aos escritores que gosto.
Não sei se blog um dia será um gênero como a crônica, mas em comum eles têm a questão de serem escravos do tempo, ou de um tempo bem específico e pessoal - coisa que o Braguinha (o trecho debaixo de Boêmios no Divã é dele, do texto "Um sonho de simplicidade") dizia: "Sempre escrevi pra ser publicado no dia seguinte". Dita por um gênio como Rubem Braga, a frase toma ares de modéstia. Dita pelo Rubem Brega, fica pedante.
Um comentário:
É isso aí. Agora tá pegando o jeito.
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